21 февр. 2013 г.

23 февраля 95 лет со дня рождения поэта, прозаика В. Д. Фёдорова

О чем бы он ни писал – это всегда о любви:
о любви к Женщине, к Родине,
о любви к своему делу и ко времени, в котором довелось жить.

В историю русской литературы ХХ в. вошел как звезда первой величины. Федоров — необыкновенный лирик, певец любви, вознесший культ женщины до вселенских высот: «О, женщина, Краса земная, родня по линии прямой той, изгнанной из рая, ты носишь рай в себе самой». Федоров и эпик. Его перу принадлежат многие поэмы, в числе которых «Бетховен», «Проданная Венера», «Седьмое небо», «Аввакум». Как в лирике, так и в эпосе он мыслитель. Философская струя возникает неожиданно, как открытие, озарение: «И я когда-то думал, что седые не любят, не тоскуют, не грустят. Я думал, что седые, как святые, на женщин и на девушек глядят…» Некоторые строки его стихотворений по глубине, афористичности, точности напоминают миниатюры Ф. Тютчева: «По главной сути жизнь проста: ее уста… его уста». Федоров расширяет и углубляет традиционные для поэзии темы любви и женской судьбы. Он неповторим, как и всякий большой поэт, отмеченный печатью самобытного таланта.
Трогательной сыновней болью за судьбы Отечества пронизано все его творчество. «Почему сыны твои, Россия, больше всех на свете водку пьют?» — восклицает поэт. Некоторые его размышления звучали предупреждающим набатом: «Все испытав, мы знаем с вами, что в дни психических атак, сердца, не занятые нами, не мешкая, займет наш враг. Займет, сводя все те же счеты, займет, засядет, нас разя… Сердца, ведь это же — высоты, которых отдавать нельзя».  Поэзия Федорова умная, мудрая, лишенная всякой навязчивой дидактики, проникновенная и тонкая. Профессионал высшего класса, Федоров через все творчество пронес чувство Родины. Великий поэт и патриот, певец возвышенного, нетленной красоты как в природе, так и в душе человека.
             

Я не испытывал давно
Такой тоски;
Такой тревоги,
Как будто жизни вижу дно,
Остатки вижу
Дней немногих.

В душе
Сплошная гололедь.
Тоску весеннюю почуяв,
Ни сочинять,
Ни пить,
Ни петь
И даже плакать
Не хочу я.

Что я?!
И звери по весне
Впадают в краткую унылость.
Былое умерло во мне,
А новое
Не народилось.
      

Комментариев нет:

Отправить комментарий