4 декабря на 81-м году жизни умер писатель Василий Белов

«Вот опять родные места встретили меня сдержанным шепотом ольшаника. Забелела чешуей драночных крыш старая моя деревня, вот и дом с потрескавшимися углами. По этим углам залезал я когда-то под крышу, неутомимый в своем стремлении к высоте, и смотрел на синие зубчатые леса, прятал в щелях витых кряжей нехитрые мальчишечьи богатства. Из этой сосновой крепости, из этих удивительных ворот уходил я когда-то в большой и грозный мир, наивно поклявшись никогда не возвращаться, но чем дальше и быстрей уходил, тем яростней тянуло меня обратно…»

Так написал Василий Иванович Белов много лет назад, в своих знаменитых «Плотницких рассказах». Собственно, в этих незатейливых, в общем-то, словах, скрыто понимание ко всей его жизни и судьбе, человеческой и писательской.

Белов был – так странно писать это «был» - человеком удивительно искренним. В своих взглядах, убеждениях, внутренних исканиях. Он принадлежал этой земле как никому и ничему другому. Не разменял любовь к деревне – искреннюю, звонкую, как песня ручья, - ни на какие блага, хотя мог бы иметь их в огромном количестве. Он действительно уходил из деревни, но вновь и вновь возвращался в нее, и «пел» ее всю жизнь не потому, что это было модно или кому-то нужно. Это было нужно ему. Бывают же в жизни однолюбы…